Sir Paul

Noite adentro, cansada, zapeio a TV. Surpresa adorável - um show de Paul McCartney, velhão, no Madison Square Garden. Platéia de superstars (Jack Nicholson se esbaldando, Michael Douglas e John Cusack) encantados com o coroa de cabelos pintados, animadíssimo, tocando muitos Beatles, alguns Wings e vários rockões.
E eu que passei mal a segundos do início do show dele no Maracanã, em 1990, quando estava a dez metros do palco. Tive que ir lá pra trás, ver de telão, mas sofri um ataque de pânico. Uma amiga, depois, disse que meu mal foi não conseguir encarar um ídolo de frente... Será? A verdade é que eu caí de amores por ele com uns 5 anos de idade, mas como o considerava muito idoso sempre o tive como um não-objeto de desejo, e sim de admiração.
Comprei todos os seus discos (sem favoritos, talvez "Band on the Run", talvez "Run, Devil, Run", "Unplugged"), acompanhei o crescimento daquela filharada que ele carregava e expunha com a maior tranqüilidade, sem cobrir o rosto das crianças como o Michael Jackson, vi os clips dele com Michael Jackson (ainda negro), e um filme pavoroso ("Give My Regards to Broad Street"), ao qual arrastei meus pais para verem, fiquei com pena quando a Linda morreu.
Eu ainda adoro o velho Macca. Acabo de ler que o assanhado está em tounée pelos Estados Unidos. Que fôlego, né? Podia dar um pulinho aqui outra vez.
Mesmo plastificado e com aquela mulher maleta que ele arrumou.